El mes pasado los editores de Laberinto recomendaron seis libros, entre ellos estaba Los días hábiles.
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La literatura siempre llega a destiempo y, haciendo hincapié en ello, recién acaba de salir Los días hábiles, una novela que escribí en un mundo muy distinto al presente.
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La gente del Hay Festival me envió un breve cuestionario para reflexionar de los tres años que han pasado desde la lista Bogotá 39-2017 y sobre la pandemia.
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Los archivos literarios caribeños son como esas costas metafóricas en la que terminan las sobras de los naufragios del pasado. La novela de Cotto Thorner, recién traducida y re-editada, es una de esas embarcaciones reaparecidas.
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El pensamiento genuino siempre ocurre entre las cosas, en el espacio vacío, dijo Jameson en algún momento.
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Según Jameson, para Lukacs había sólo una forma de darle cabida al deber o al imperativo ético en la narrativa: el aquijotamiento del sujeto comprometido.
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Cada quien, para Cohen, eventualmente traiciona la pureza revolucionaria. Él lo hizo al girar hacia la canción.
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all that beauty de Fred Moten es un libro que intenta pensar en, con, y a través del arte negro como teoría/poesía de estar. Una de las preguntas que se hace es si el arte tiene más de claudicación o si es lo que precede y sobra de toda claudicación.
Read MoreExiste por ahí mucha reflexión teórica (más bien romántica y mística) sobre el proceso de traducción que a mi siempre me pareció súper cursi, pero si hay algo que descubrí los meses en que anduve por los pasillos de este libro es que el proceso traductor tiene un aspecto profundamente pedagógico e iluminador, especialmente en los momentos más rutinarios, los menos trascendentales, los que no implican ninguna gran decisión.
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Para Preciado, “Lo que denominamos subjetividad no es sino la cicatriz que deja el corte en la multiplicidad de lo que habríamos podido ser”.
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La perra es de esas novelas que te golpean de pronto y de las que te quedas con la impresión final. Quizás es el hecho de que sea tan directa, tan clara, tan concisa. Hay poco que cortar en ella. Casi todo parece estar ahí haciendo que la máquina corra, que el daño que haga sea hondo. Pero la simpleza, la explicación coherente, siempre es pura ilusión. Hoy me siento aquí y me pregunto, a la vez que escribo, por dónde podemos “entrarle” a la novela, trascendiendo la trampa de lo anecdótico
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Es casi injusto hacerlo, pero podría preguntársele, al narrador del final de Salón de belleza de Mario Bellatin, si será que lo que quiere es precisamente defender esa fantasía del control, esa fantasía que ignora que si es cierto que él fue el que decidió fundar el salón de belleza, el que decidió sobre los peces, la realidad es que todo lo demás, lo que vino antes, y lo que transforma el salón en el Moridero resulta de la pura contingencia, del accidente, de las decisiones de otros—la homofobia de su madre, el accidental encuentro con el hombre del bar, la amistad con los otros estilistas, la recepción del primer huésped porque se lo pidió un amigo, la muerte de ellos, su propia enfermedad. Aquí unas notas que apunté en mi cuaderno, que no es sino un documento en Times New Roman 11, a 1.15 espacios.
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Desde el otro día que leí El aleph no he podido dejar de pensar en la mezquindad del Borges personaje. Escribí tres líneas que debieron haber ido en la entrada de hace unas semanas.
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La Castañeda, un libro de historia que se escribe a partir de una novela que se escribió a partir de una disertación doctoral, piensa la historia de un manicomio en México. Sí, hace eso. Pero, también, ofrece docenas y docenas de reflexiones sobre lo que se desea y se espera de un libro, sobre cómo desean y esperan los libros, y también cómo desesperan. Aquí cuelgo dos citas que capturé en dos capítulos el otro día.
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Llevo leyendo “El Aleph” la última semana de septiembre por los pasados tres o cuatro años. Esta tarde cuando me senté a leerlo me di cuenta que Beatriz Elena Viterbo murió hace casi ya noventa años. Esta tarde, también, no pude dejar de fijarme en el Sr. Viterbo, su papá, que está ahí en las primera visitas de Borges y luego desaparece. Aquí unas notas que apunté en mi cuaderno, que no es sino un documento en Times New Roman 11, a 1.15 espacios.
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Hace poco terminé de leer El reino de este mundo de Alejo Carpentier por primera vez (creo) desde que me lo devoré hace una docena de años en la Universidad, y no sé si entonces sentí la misma profunda tristeza que me emplazó esta vez en el momento en que los vientos huracanados terminaron por borrar a Ti Noel del paisaje. No sé si, aquella vez, registré lo que hoy, sin mucho análisis, me pareció el pesimismo asfixiante de Carpentier. Aquí unas notas que apunté en mi cuaderno de lectura (que no es un cuaderno, sino que es un documento de Word).
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Me puse a leer cosas de la infancia y tropecé con estas palabras duras de Quiroga, sobre la mala maña de la humillación.
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Miro una pintura y de repente me digo “estoy viendo formas orgánicas, veo narices e intestinos, y veo nalgas, aunque también eso puede ser una flor, o un niño eñangotado”. Aunque la verdad es que la primera vez que la miré no vi mucho más allá que el color. Aquí unas notas que apunté en mi cuaderno de lectura (que no es un cuaderno, sino que es un documento de Word).
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Tal vez si hubiera leído a Marx en grupo, cuando chamaquito, lo habría terminado. Digo esto porque esa es la primera impresión que retengo del poema “(fases superiores)” de Raquel Salas Rivera (de Lo terciario, un tremendo libro que asigné en clase el semestre pasado). Aquí unas notas que apunté en mi cuaderno de lectura (que no es un cuaderno, sino que es un documento de Word).
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Una y otra vez, la artista busca hacer de su arte político. Una y otra vez, al hacerlo, se tropieza con un mundo de contradicciones. Para Horacio Legrás, a veces a lo más que puede llegar el arte, en su búsqueda de lo político, es a lo ético.
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